sábado, 16 de octubre de 2010

El séptimo sello.


—¡Vaya, lloriquea de nuevo!
—Tal vez la ame.
—¿Tal vez la ames? Escucha idiota. Amor es otra palabra para lujuria; más lujuria, más lujuria, más mucha decepción, falsedad y artilugios.
—Pero de todas maneras duele.
—El amor es la más negra de todas las pestes. Si se muriera de amor, habría alegría. Pero casi siempre pasa.
—No, el mío no pasará.
—¡Ah, sí! ¡El tuyo también! Sólo unos cuantos estúpidos mueren de amor. Si todo es imperfecto en este mundo imperfecto, el amor es lo más perfecto de todo, precisamente por su perfecta imperfección.
—Tienes suerte de tener una lengua tan fluida como para creer tus propias habladurías.
—¿Quién dijo que las creía? Pero adoro dar buenos consejos. Pide uno, tendrás dos. Soy versado.

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